Adolf Georg Bartels:

Spiegelgedichte

Carl Heinz Kurz:

Acht Haikus

Stolz ragt die Zeder empor.

Aber der Grashalm –

traf je den Grashalm der Blitz?

Was hinterm Horizont liegt,

niemand erblickt es.

Immer auch wäre er neu.

Zweifle nur, Fliege! Du siehst

nicht des Menschen Hand.

Dennoch, ach, schlägt sie dich tot.

Sahest du jemals den Sturm?

Wohl aber reißt er

Wälder und Städte dir um.

Nur wer, ohne taub zu sein,

keine Uhr mehr hört,

tritt in das Ewige ein.

Schon, weil du selten uns ganz

gönnst deine Schönheit,

bist du, o Mondin, kein Mond.

Freudig und nackt springt der Gott

aus dem Horizont.

Trockne die Tränen, mein Herz.

Hoch schwebt im Laube die Frucht,

glänzend, gerundet.

Innen, im Fleisch frisst der Wurm.

Rudolf Otto Wiemer:

(aus: Der dreifältige Baum. Waldgeschichten)

  Denn es war Krieg. Da also sagte Lili: „Du musst zum Doktor, Großvater.“

  Ich hörte es, weil ich mich stets in Lilis Nähe hielt, natürlich ohne dass

sie’s merkte. Ich war ja erst dreizehn und sie sechzehn, und ich hörte,

wie sie mit dem Großvater sprach. Sie sagte: „Ich mach das schon

. Um das Schwimmfest brauchst du dich nicht zu sorgen. Ist doch alles vorbereitet.“

  Trotzdem hätte Lili es nicht geschafft. Es war ein Glück, dass Hans Paal

im Ort auftauchte. Er kam wie gerufen, genau an dem Tag, als der

alte Peschke zum Doktor ging und sich ins Bett legte. Da kam Hans

Paal die Kurpromenade entlang, blieb stehen, las das Plakat, lächelte,

weil gedruckt war: Turmspringen vom Dreimeterbrett, stellte den Koffer

in der Kurverwaltung ab und ging, noch ehe er sich ein Zimmer geben

ließ, an der Kirche vorbei über den Friedrichsplatz in den Ortsteil, der

sich Neustadt nennt, dann an einer Feldscheune vorbei und einem verwilderten

Obstgarten zwischen Rainen, die weiß waren von Margeriten und gelb

von Hahnenfuß. Er hörte die Lerchen trällern, er roch das Grummet auf Gesserts

Wiese und sah endlich den hohen, silbrig blinkenden Bretterzaun, der

den Karpfenteich, jetzt von Weiden eingerahmt, zu einer Stätte des Sports

machte, wie es in der Zeitung stand. Das Ufer wurde befestigt, man baute

Umkleidekabinen und legte Treppchen an, die ins Wasser führten, dazu

Sprungbretter in verschiedener Höhe, wobei das Dreimeterbrett das

äußerste war, was die Friedrichröder sich zutrauten. Immerhin, wenn man

oben stand und auf das undurchsichtige Wasser herabblickte, kam es

einem gleich höher vor, das musste selbst Hans Paal zugeben.

  Hans Paal sagte das auch, als er auf dem Dreimeterbrett wippte.

Er sagte es zu Lili, die in einem roten Badeanzug unten an der Treppe stand.

Und es kam ihm vor, als wären ihre Augen noch größer und heller geworden.

Sie gab auf die Nichtschwimmer acht, wofür hätte sie sonst Peschkes

Trillerpfeife umgehängt gehabt, an einer Kordel, mitten auf der Brust.

  Es ging auf zwölf, Erwachsene waren nicht im Wasser.

Wege im Dämmerlicht

Gesicht im Regen,

zwei Minuten Aufenthalt –

irgendwo am Strom …

Nachwort

Wende zur Sonne

dein Gesicht – und hinter dich

fallen die Schatten ...

Tochter

Die roten Striche

unter Frieds Liebesliedern –

sie verrieten dich.

Ich wusste es nun: du liebst

die, die mir die Liebste ist.

Würde

auf meinen Wegen

hin durch fünf Kontinente

in Krieg und Frieden

spürte ich Takt und Würde

in den Seelen der Ärmsten.

Holocaust

Siebzehn war er alt,

nur ein nacktes Gerippe,

als der Krieg aus war:

der David aus Pultusk, Sohn

des vergasten Schlossers Löw.

Stunde

Alle verwunden –

heißt es auf Sonnenuhren:

die letzte tötet …

Während ich dieses schreibe,

treibt die Sonne der Nacht zu.

Un-Dank

Auf dem Trödelmarkt

fand ich ein zerlesenes

Buch, das ich einst schrieb

und einer Freundin schenkte,

die ich vor Jahren verließ …

Paris

Was aber sind wir?

Einer jammervolle Schar

zerzauster Vögel –

Zuckmayer sagt es zu Roth,

als sie Horváth begraben.

Wolke und Schnee

Friede, wer hat ihn?

Wer wagt zu sagen:

Friede auf Erden?

Mir wär zu hören

schon lieb: auf Erden

kein Krieg.